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¿les pasa?

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“¿Les pasa que, a veces, aunque todo esté bien, y el gato esté bien, y los padres estén bien, y los hermanos estén bien, y los primos y los tíos estén bien, y los hijos estén bien, y el trabajo esté bien, y los árboles del patio estén bien, y el jardín esté bien, y las macetas estén bien, y la comida esté bien y las ganas de cocinar estén bien, y los libros estén bien, y los poemas estén bien, y el sol que entra por las ventanas esté bien, y las plantas del balcón estén bien, y los pisos estén bien, y los amigos estén bien, y los bares estén bien, y el vino esté bien, y las calles y las cosas que hay en las calles estén bien, y los vecinos estén bien, y el barrio esté bien, y la ropa —prolijamente colgada en los placares— esté bien, y las cajas con fotos viejas —prolijamente guardadas en los placares— estén bien, y el mantel esté bien, y la mesa esté bien, y las cortinas estén bien, y el clima esté bien, y el auto recién lavado esté bien, y los recuerdos estén bien, y el cuerpo esté bien, y los óvulos y el esperma y el hígado y las glándulas y los isquiones y los fémures estén bien, y las canciones estén bien, y los viajes estén bien, y las paredes estén bien, y los cuadros estén bien, y las hornallas estén bien, y las ventanas estén bien, y el agua esté bien, y el pasado que nunca termina de pasar esté bien, y los pies estén bien, y las manos estén bien, y los ojos estén bien, y las sábanas estén bien, y el pan esté bien, y el desayuno esté bien, y la cena esté bien, y el amor y el dolor estén bien, y el perro esté bien, y todo esté bien, no les pasa que a veces descubren que tienen el corazón como un pedazo de carne atravesado por un anzuelo, la garganta llena de piedras, la vida pegajosa como lana húmeda, y se encuentran sin nada que querer, ni que decir, ni que esperar: sin nada? A mí me pasó. El otro día. Era jueves. Eran las cinco de la tarde”.

– Leila Guerriero –

    nos oirán reír.

    La gente con esa facilidad de culpabilizar hacia afuera y yo con esta horrible manía de hacerlo hacia adentro. Sentirse pequeñita es darle demasiada ventaja al invierno, y aun así, a veces, cuesta.

    Son sus reglas, sus listones y mis hostias. Nos obligaron a ser perfectas, como si ese fuese un sitio habitable. Como si respirar fuera posible con tantos títulos, metas y medidas. Pararemos y bailaremos. Nos oirán reír. Pronto. 💜

    un poco más mía.

     

    Tengo una casa mágica. Tiene un piano, dos cuadros y un piso de arriba donde voy cuando juego al escondite conmigo. En un cuadro pone ‘poesía’; en el otro, ‘por la vida, mi amor, por la vida’. Lo que pasa aquí es en blanco y negro y tiene cientos de luces pequeñitas. Como yo. A veces.
    Dejar entrar, dejo entrar poco y casi siempre se tropiezan en la puerta. Todos los días necesito salir y a cada rato estoy deseando volver. No es la casa más ordenada del mundo, pero es en donde mejor suena la música. Las estanterías cada vez están más llenas de libros, ya tengo rincón preferido y los marcos para las fotos están preparados para rellenar. El tendedero siempre anda por medio y no, aquí tampoco me duermo pronto. Siempre hay leche, mermelada, cerveza y propaganda de comida para llevar. El patio es el sitio más verde y con más paz de todo Madrid, y los gatos del barrio se vienen a leer conmigo cada tarde. A veces, hasta me saluda algún vecino.

    Lo cierto es que,
    por mucho que os cuente,
    no os hacéis ni una idea.

    Y eso es lo mejor,
    porque así es un poco más mía
    y un poco menos de todos los demás.

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